Nel 2009 – a seguito della manifestazione dedicata ai vitigni autoctoni e di tradizione italiani “Figli di un Bacco minore?”, che si teneva a Bagnacavallo, in provincia di Ravenna – Slow Food Editore fece uscire un bel libretto che conteneva racconti e storie che prendevano spunto dalle varietà di uva (per acquistarlo clicca qui).
“Oh com’è bella l’uva fogarina” – questo il titolo del libro, un omaggio evidente alla canzone resa famosa dal Duo di Piàdena – era in un qualche modo il companatico narrativo della manifestazione. Ventitré vitigni, ventiquattro racconti e venticinque autori: alcuni esperti e fini conoscitori, che del bere avevano fatto la loro professione; alcuni semplici appassionati, alcuni profani, bevitori occasionali e comunque inconsapevoli; addirittura un astemio.
Un volume che alternava autobiografico e invenzione, o un misto dei due, comico e tragico, levità e rigore. Ricordi nitidi, intrisi di affezione; sogni che traboccano poesia e, talvolta, paiono ricordi. Una ricca molteplicità di punti di vista, di stili e d’intenti.
Il periodo natalizio sembra essere quello più adatto per le letture, e pertanto abbiamo deciso di proporvi un racconto al giorno, fino all’Epifania, preso dalle pagine di questa pubblicazione. Finora abbiamo proposto i racconti di Valerio Aiolli sull’Ansonica (puoi leggerlo cliccando qui), di Enzo Fileno Carabba dedicato al Canaiolo Nero (per leggerlo clicca qui), di Laura Del Lama sul Ciliegiolo (per leggerlo clicca qui) e di Vittorio Barbieri dedicato alla Malvasia (per leggerlo clicca qui). Oggi proponiamo un racconto sul Tocai Friulano, che ha ispirato la fantasia di Fabio Giavedoni.
TOCAI FRIULANO. Se l’origine di molti vitigni è controversa, quella del tocai friulano ha provocato un vero e proprio dibattito ampelografico durato due secoli. La soluzione è stata trovata negli anni Ottanta del Novecento, identificandolo con un vecchio vitigno francese, il sauvignonasse, chiamato anche sauvignon vert. Il tocai è presente in modo massiccio in tutto il Friuli e sono numerose le Doc, regionali e interregionali, che prevedono la tipologia in purezza.
CINQUE GOCCE
«Zietto, adesso che siamo soli, io e te, mi confessi qual è il tuo segreto per conquistare gli uomini? La mamma mi ha sempre detto che tu ne hai avuti tanti, e tutti bellissimi. Certo, anche tu sei molto bello, come lei d’altro canto, siete fratelli. Ma come facevi a farli cadere tutti ai tuoi piedi?».
Mentre diceva questo Emma, dandomi le spalle, correva con gli occhi dall’alto della finestra della stanza giù verso il cortile, dove la madre stava fumando un’altra sigaretta: un tempo è vero che erano uguali – pensava ora, dopo aver fatto tutta d’un fiato quella domanda –, due gocce d’acqua; adesso però lo zio Valter aveva gli occhi spenti e la pelle bianca, troppo bianca. Ed era magrissimo, lui che aveva sempre portato meravigliosamente i suoi ottanta chili.
Io la guardavo e non sapevo se sorridere o fare finta di niente, di non avere sentito. Emma è stupenda, ha la folgorante bellezza dei diciassette anni. Sveglia e indipendente lo è sempre stata, adesso però ha dalla sua anche le forme e il fascino di una donna nordica, armoniosa e austera allo stesso tempo, quasi tagliente eppure ammaliante.
Alla fine le rispondo, anche se non è bello confessarsi con la mia nipotina mentre un ago infilato nel braccio mi fa scivolare nelle vene un rimedio che si sa già che non potrà fare nulla contro quel cazzo di virus che ha deciso di trovare alloggio nel mio corpo. È vero, mi darà qualche mese di vita in più, forse, e non sono ancora convinto che sia la cosa giusta da fare, ma Claudia, la mamma di Emma, non ha voluto sentire ragioni e io l’ho accontentata; e ora siamo qui, in questa piccola clinica che costa una fortuna, a seguire le vicende di questo animaletto nocivo che ha deciso che si sta proprio bene dentro di me.
«Li ho presi tutti per la gola, Emma. Cucinavo loro cose buonissime, spesso portandoli prima al mercato coperto a fare la spesa nelle mie bancarelle preferite. O a raccogliere le verdure nel piccolo orticello che ho ricavato nel terrazzo di casa mia, a Milano, dentro la piccola serra di metallo in stile liberty. Quella serra dove da piccola ti andavi sempre a nascondere per farti i fatti tuoi quando venivi a trovarmi con la mamma».
«Quindi zio prima li incontravi e poi li invitavi a cena a casa tua e loro alla fine ti cadevano tra le braccia perché avevano mangiato benissimo? Non mi dire che è tutto qua perché non ci credo! E poi io allora come posso fare, che so cucinare solo dei dolci?».
«No, non è tutto qua: c’è un piccolo ma importantissimo segreto in tutto questo. Non è come dici tu, che prima si fa una bella cenetta e poi si finisce a fare l’amore; io ho sempre pensato che la cosa bella era fare l’esatto contrario: prima si fa l’amore e poi si mangia. È bello condividere il cibo dopo aver condiviso il sesso; cucinare per un’altra persona è uno dei gesti d’amore più sublimi che si possa immaginare. E poi, mangiando molto – e tu sai bene che io non cucino meno di quattro-cinque cose per volta e sono sempre generoso nelle porzioni – ci si appesantisce e la prestazione ne risente; si finisce presto e non rimane altro che dormire, mentre dopo aver fatto l’amore è bellissimo rifarlo». «E poi vuoi mettere la bellezza di cucinare il risotto con il radicchio rosso e il guanciale con il sapore del sesso della persona che hai appena amato ancora sulle labbra! Quindi ricordati, prima l’amore e poi la tavola. E non arrossire, che non ho detto niente di scandaloso!».
Emma entra in un silenzio pensoso, lungo alcuni minuti, durante i quali mi accorgo di come le si siano arrossate le gote e di come mi appaia ancora più bella. «Ma non può essere solo questo, zio; non si spiegano tutti i tuoi amori solo con un’ottima cucina. Tu mi nascondi ancora qualcosa!». È vero, c’è dell’altro e sono piuttosto reticente a dirglielo, ma oggi Emma ha gli occhi più neri del solito e non so resistere.
«Il vero segreto del mio successo con gli uomini sta nel mio profumo. Non tanto quello naturale della pelle, che tutti mi dicono dolce e giovanile, quanto in quelle poche gocce che mi mettevo in occasione degli incontri galanti, soprattutto quando mi infilavo nudo nel letto con il mio amante».
«Ma come, andavi a letto nudo con due gocce di profumo come Marylin?». «No, non con due gocce di profumo, mia cara, ma con cinque gocce di Tocai, sai quel vino friulano che ti piace tanto e che aprivo sempre quando mi venivi a trovare in casa e tagliavamo il prosciutto di San Daniele che stava sul ceppo con il coltello: eri capace di mangiarne degli etti prima di dire basta».
«Cinque gocce di Tocai!! E dove?».
«Qui, due dietro le orecchie, e le altre qui, nell’incavo sotto il pomo d’Adamo».
«Ma quale Tocai zio?» insiste lei dopo un attimo di sosta, con l’aria sempre più stupefatta.
«All’inizio non facevo differenze, bastava che fosse buono e non era difficile visto il numero di cantine friulane che fanno buon vino; soprattutto quelle di Cormons. Poi con gli anni mi sono divertito a fare gli abbinamenti, quasi come fanno i sommelier a tavola con i cibi: ecco allora che se il mio compagno era intelligente e allegro mi mettevo cinque gocce del Tocai di Edy Keber; se piuttosto era alto, biondo, riservato, nordico nello stile allora attingevo dalla bottiglia di Dario Raccaro; se invece aveva i baffi – lo sai, vero, che mi sono sempre piaciuti gli uomini con i baffi, alla Freddy Mercury? – allora veniva buono quello di Franco Toros. Non so se la cosa funzionava veramente, ma a me piaceva crederlo. Costava così poco, in fondo, crederci».
«Cinque gocce di Tocai… Ma posso provarci anch’io zio? Come mi starà addosso?». «Non so, prova, magari però il tuo vino è un altro; e poi lo sai che il Tocai adesso non c’è più, che l’hanno chiamato Friulano per quella vicenda della Comunità Europea che non ho mai capito molto bene com’è andata a finire. Tu, però, mi sembri più il tipo da Ribolla Gialla, non tanto quelle scure e macerate sulle bucce che vanno adesso quanto piuttosto quelle crude e fresche che si facevano anni fa, e che per fortuna qualcuno continua ancora a fare. Oppure forse l’ideale per te è la Ribolla Gialla Spumante di Collavini … Fai così, la prima volta che vai a casa mia con la mamma prova a scendere in cantina a prendere alcune bottiglie. Adesso ti dico dove sono e ti scrivo per bene i nomi dei produttori. E poi non ti resta che provare, magari funziona…». Tanto io, mi viene da pensare subito, che cosa me ne farò mai di tutte quelle bottiglie. Forse ne regalo un po’ agli infermieri, sempre gentilissimi, o magari le lascio tutte ad Emma, che le beva con i suoi uomini.
Fabio Giavedoni. Friulano di nascita, e bolognese d’adozione, si è interessato al vino fin dalla giovane età, come spesso accade a molti suoi conterranei, privilegiando però subito la quantità alla qualità. Dopo aver conseguito i diplomi di sommelier dell’AIS ha lavorato per lungo tempo in ristoranti ed enoteche. Ha conosciuto Slow Food alla metà degli anni ’90, iniziando a partecipare alle degustazioni per la Guida ai Vini d’Italia, di cui in seguito è diventato il responsabile prima in Emilia Romagna e poi anche nelle Marche. Lavora da una dozzina di anni in maniera stabile per Slow Food Editore, per cui ha curato, assieme a Maurizio Gily, la redazione della Guida ai Vitigni d’Italia. È il curatore, assieme a Giancarlo Gariglio, della guida Slow Wine.
Alleghiamo, senza ovviamente chiedere il loro permesso, le foto dei tre produttori citati nel testo: a voi riconoscerli…
