Ieri mi sono fermato a bere un chiodino vicino al negozio a filiera corta del mio paese. Dopo aver bevuto, sono entrato per comprare qualche cosa. Sopra le verdure era appeso un cartoncino con una delle più belle poesie di Eugenio Montale: I Limoni. Mi piace quel negozio dove ti puoi fermare a leggere qualcosa senza essere incalzato all’acquisto….
Era dai tempi dell’Università che non prendevo in mano questa poesia e l’ho trovata splendida, struggente e cambiata. O meglio io sono cambiato e la poesia, come del resto qualsiasi opera d’arte, ha la straordinaria capacità di amplificare il presente di ognuno di noi in ogni età e momento. Credo che questo sia l’esatta declinazione del termine classico, riferito alle opere intellettuali.
Così ingoiavo ogni verso che invece di andarmi nello stomaco saliva nella testa provocandomi un ragionamento. A questo punto vi starete chiedendo se nel chiodino avessi fatto mettere più Campari del necessario. Non temete, sul chiodino non ammetto variazioni……
Il ragionamento in questione ha a che fare con la natura dei vini e la capacità di essi di rappresentare una chiave di accesso a un territorio. I vini che più mi hanno emozionato, dove ho creduto di scorgere la natura e le potenzialità di un luogo di origine sono quelli dove la perfezione formale, l’estrema qualità organolettica cedeva il passo a una minima imperfezione, a un appunto, un “anello che non tiene, il filo da disbrogliare che finalmente ci metta nel mezzo di una verità”.
La verità è in quelle crespature del velluto gustativo, in quei granelli di terra che la mano dell’uomo ha saputo lasciare o non è riuscita a togliere dalle radici delle viti.
Io, per me, amo questi vini. Buona poesia
Eugenio Montale
I Limoni
Ascoltami, i poeti laureati
si muovono soltanto fra le piante
dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
lo, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantano i ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra i ciuffi delle canne
e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.
Meglio se le gazzarre degli uccelli
si spengono inghiottite dall’azzurro:
più chiaro si ascolta il susurro
dei rami amici nell’aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest’odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l’odore dei limoni.
Vedi, in questi silenzi in cui le cose
s’abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto,
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio di Natura,
il punto morto del mondo, l’anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d’intorno,
la mente indaga accorda disunisce
nel profumo che dilaga
quando il giorno piú languisce.
Sono i silenzi in cui si vede
in ogni ombra umana che si allontana
qualche disturbata Divinità.
Ma l’illusione manca e ci riporta il tempo
nelle città rumorose dove l’azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
La pioggia stanca la terra, di poi; s’affolta
il tedio dell’inverno sulle case,
la luce si fa avara – amara l’anima.
Quando un giorno da un malchiuso portone
tra gli alberi di una corte
ci si mostrano i gialli dei limoni;
e il gelo del cuore si sfa,
e in petto ci scrosciano
le loro canzoni
le trombe d’oro della solarità.