Ho visto le Blundstone per la prima volta durante la vendemmia 2002. Le aveva ai piedi Saverio, enologo della Tenuta di Valgiano.
“Dove le hai trovate queste?” chiesi al capo indicando le scarpe.
“In Australia, da più di un secolo sono le migliori amiche dei contadini australiani, oltre alla birra s’intende” mi rispose “Si chiamano Blundstone”.
“Costano tanto?” feci io.
“No, circa 50 dollari australiani, 35-40 Euro” ribatté.
Erano ideali per i lavori agricoli, senza lacci, resistenti e leggere da portare. Decisi che quelle erano le mie scarpe. Peccato non ci fossero in Italia. Tre anni dopo, vendemmia 2005, un’amica australiana me le fece spedire dalla sua famiglia. Le mie prime paia.
La storia delle Blundstone si intreccia con quella della massiccia emigrazione di fine Ottocento in Australia. Una miriade di etnie si riversò in quella che all’epoca poteva apparire come terra promessa. In cerca di lavoro, di fortuna o di libertà milioni di persone diedero vita a quello che oggi è un luogo policulturale per eccellenza. Le scarpe furono importate inizialmente in Tasmania dal fondatore John Blundstone. Quando il figlio di John, Sylvanus, entrò in società con il padre la ditta cominciò a fabbricare scarpe direttamente in Australia. Nel corso dei secoli le Blundstone hanno rappresentato la working class australiana, la fatica ma anche l’orgoglio di una libertà conquistata con il lavoro.
Ne ho consumate paia su paia dalla vendemmia 2005 e per tutti gli anni che ho lavorato in vigna. Gli infiniti, irripetibili giorni della vendemmia così come le estati canicolari con le Moretti in fresco sotto l’ombra di un olivo a mezzogiorno.
Finisce quel tempo con le responsabilità che scegli di avere e quelle che ti capitano. E mentre invecchi le Blundstone non sono più prodotte in Australia ma in India e Thailandia. Le scarpe si consumano e anche tu.
Finisce che, durante le feste, passeggiando in città con i bimbi, inciampi con gli occhi sulle stesse paia di una volta, almeno in apparenza, chiuse in vetrina di un lussuoso negozio del centro, anche loro prigioniere del tempo che passa, private ormai della libertà trovata da chi le ha inventate.