{"id":45256,"date":"2021-04-30T09:20:51","date_gmt":"2021-04-30T07:20:51","guid":{"rendered":"https:\/\/www.slowfood.it\/slowine\/?p=45256"},"modified":"2021-05-03T08:43:30","modified_gmt":"2021-05-03T06:43:30","slug":"tutte-le-meravigliose-cose-che-sono-accadute-oggi-a-san-marzano-oliveto-e-le-meno-nobili-cose-occorse-a-eataly","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.slowfood.it\/slowine\/tutte-le-meravigliose-cose-che-sono-accadute-oggi-a-san-marzano-oliveto-e-le-meno-nobili-cose-occorse-a-eataly\/","title":{"rendered":"Tutte le meravigliose cose che sono accadute oggi a San Marzano Oliveto, Valle Asinari, e le meno nobili cose occorse a Eataly, in quel di Cinzano"},"content":{"rendered":"
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\"\"<\/a>Nel \u201994\/\u201895 o gi\u00f9 di l\u00ec, con sul groppone almeno un centinaio di articoli \u2013 la maggior parte dei quali orribili, gli altri soltanto spocchiosi \u2013 su Il Nuovo Braidese, che al tempo era percepito, non del tutto a torto, come settimanale cittadino di simpatie destroidi, colui che apprezzava di pi\u00f9 la mia scrittura era il deus ex machina di tutto ci\u00f2 avveniva in Bra, obbligatoriamente previo suo consenso. Che fosse vero o no, tutti ritenevano che non si muovesse foglia, in citt\u00e0 e provincia, n\u00e9 appalti, n\u00e9 elezioni, n\u00e9 respiri, senza la sua approvazione. Al secolo Piero Fraire. Uomo coltissimo, ironico, acuto e cinico come ne ho incontrati raramente.<\/div>\n
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Apparentemente democristiano, come da suo biglietto da visita, ma in realt\u00e0 compiaciuto ateo e libertino, palesemente mefistofelico, cos\u00ec smaccatamente misantropo e strafottente, nei confronti del mondo, da aver trovato nella banalit\u00e0 del centro-destra pietosamente cattolico di potere, oltre che un ovvio materasso in cui probabilmente stipare quattrini, a vederla pi\u00f9 poeticamente una forma pi\u00f9 cazzuta e meno convenzionale di essere anticonformista.<\/div>\n
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Quasi punk (messe via le banconote), ma va da s\u00e9 che mi permetto di dire questo che per me \u00e8 un complimento e che per lui sarebbe apparso un insulto, solo perch\u00e9 non c\u2019\u00e8 pi\u00f9. E non temo mi venga a prendere per la collottola rivendicando il suo rifuggire ogni contraltare, ogni opposizione, avendo trovato una cuccia strategica per i suoi pensieri ispidi e attorcigliati nella letteratura, solo nell\u2019esprimerli di fronte a un pubblico osannante che non li capiva. Insomma, era il reuccio, di centro-destra, di Bra, con una sterminata corte di leccaculo, ma chi fosse veramente nessuno l\u2019ha saputo mai. Men che mai chi lo idolatrava, spesso per rastrellare un posto in banca per il figlio scemo o una candidatura a uno scranno insignificante al Consiglio Regionale, per togliersi lo sfizio di andare a puttane con l\u2019auto blu.<\/div>\n
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\u201cSi accontentano di cos\u00ec poco \u2019sti babbei\u201d, me lo sono sempre immaginato a biascicare sornione, quando il postulante di turno era finalmente strisciato fuori, rinculando servile, dal suo studio avvolto nel fumo dei suoi sigari, avendo ottenuto quel che voleva purch\u00e9 se ne andasse in fretta, cosicch\u00e9 lui si potesse finalmente dedicare a ci\u00f2 che l’importava di pi\u00f9 nella vita (beninteso, dopo il potere e quel che ne conseguiva): leggere e immediatamente metabolizzare libri rarissimi, facendoli suoi, e guardare il ciclismo in tv, spegnendo il telefono, senza rompipalle intorno.<\/div>\n
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Questo uomo enorme (vestito benissimo con tagli sartoriali extralarge su misura, adorato e temuto dall\u2019establishment, che gli si genufletteva con protocollo tardo rinascimentale, e vituperato, non senza legittima ragione, ma talvolta anche solo per noia, dalla sinistra locale, come un Andreotti qualsiasi) \u00e8 stato il primo a trovarci qualcosa di buono, o a farmelo credere, in ci\u00f2 che scrivevo. Non per niente la descrizione che ne ho fatto, potrebbe risentire di questo pregiudizio.<\/div>\n
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M\u2019inond\u00f2 di complimenti e mi propose e poi concesse, primo fra tutti, una rubrica sul settimanale destroide di cui sopra. Fu a quei tempi che sviluppai una cordiale conflittualit\u00e0 con Valter, schierato sulla sponda opposta, poi tramutata in una stima addirittura affettuosa, che ne ha fatto poi, bizzarramente, il nostro cliente migliore.<\/div>\n
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Scrivere non ha nulla a che fare con l\u2019esprimere i pensieri, perch\u00e9 i pensieri li hanno tutti, e non c\u2019\u00e8 nulla di speciale nell\u2019averli. E fra chi ne ha pochi e chi ne ha molti non c\u2019\u00e8 poi tanta differenza. Scrivere ha a che fare non con il dire quel che si pensa, ma con il riuscire a esprimere quel che si vuole.<\/div>\n
E\u2019 artigianato. Nulla pi\u00f9. Maneggiare scalpello, squadra, compasso, martello, morsa, trapano, pialla e lima.<\/div>\n
Dunque, si trattava di scrivere, bene, magari benissimo, il meglio possibile, per l\u2019unico settimanale che me ne aveva dato l\u2019occasione. Dunque scrissi quel centinaio di articoli grondanti \u201cdestra\u201d, pi\u00f9 o meno articolata, com\u2019era sensato, doveroso, necessario e opportuno. Coltivavo un sogno \u2013 essere pagato per scrivere, frequentemente pochissimo \u2013 e costruivo un mestiere che mi avrebbe poi davvero stipendiato per una decina d\u2019anni. E nell\u2019averli definirti \u201corribili\u201d, quegli articoli, non rinnego le devianze destrorse, che \u00e8 puro inciampo di alcun conto, ma solo la forma. Ovvero ci\u00f2 che \u00e8 attinente al mestiere. Erano bruttissimi articoli, sebbene sempre un po\u2019 meno brutti anno dopo anno, dove il fatto che esprimessero idee reazionarie era la colpa minore.<\/div>\n
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Facevano schifo perch\u00e9 col senno di poi erano scritti maluccio assai.<\/div>\n<\/div>\n
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Forse mi sono perso.<\/div>\n
Com\u2019era il titolo?<\/div>\n
\u00abTutte le meravigliose cose che sono accadute oggi a San Marzano Oliveto e le meno nobili cose occorse a Eataly, in quel di Cinzano.\u00bb<\/div>\n<\/div>\n
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Ah, gi\u00e0.<\/div>\n
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Sbocciava, abbacinante, Slow Food, a quei tempi, con epicentro Bra, e cominciava a irradiarsi nel mondo, ed ero pur sempre una penna cittadina, anche se apparentemente democristianoide e poco allineata. Venni convocato, tramite una serie di peripezie in cui ebbe parte fondamentale e strategica, seppur rocambolesca, Roberto Burdese\u00a0\u2013 che Dio l\u2019abbia in gloria! \u2013 dalla casa editrice di Slow Food per un provino: mi venne assegnato un compito e lo svolsi, al mio meglio.<\/div>\n
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Si trattava di un inserto di 24 pagine dedicato al Saluzzese che sarebbe stato edito da La Stampa.<\/div>\n
Lo consegnai, orgoglioso, compiaciuto, e dopo essermi secchionamente dedicato con impegno alla committenza.<\/div>\n
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Sapendo che provenivo pur sempre da un ambiente \u201caltro\u201d, e che avrei dovuto essere ancora pi\u00f9 bravo per spuntarla in quel covo di presunti comunistacci!<\/div>\n
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Poi lo divenni pi\u00f9 di loro, ch\u00e9 non lo erano mai stati pi\u00f9 di tanto in realt\u00e0, e comunque meno di quanto si vociferasse, ma anche questa \u00e8 un\u2019altra storia.<\/div>\n<\/div>\n
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Dopo due giorni mi venne restituita la bozza, corretta\/rivista da tal Giovanni Ruffa. Sembrava un campo minato dove avessero danzato, idiotescamente noncuranti, una compagine di giullari: con tutte le mine esplose e i brandelli di carne di quei fessi clowneschi sparpagliati qui e l\u00e0, a tappezzare il suolo, screziandolo di tutte le tonalit\u00e0 del rosso e arabescandolo di budella pollockiane. Il nero della mia partitura di partenza s\u2019intuiva a stento fra le sterminate correzioni in rosso. Tutto era bombardato. Non c\u2019era nulla che andasse bene. La mia stesura s\u2019intravvedeva a malapena sotto la coltre di osservazioni, cerchiature, sottolineature, sbarrature, commenti, addirittura incazzature: ricordo che c\u2019era scritto da qualche parte pure un \u201cdavvero?\u201d che mi umili\u00f2 come mai mi era accaduto e non m\u2019\u00e8 accaduto mai pi\u00f9.<\/div>\n
Mi caddero le palle.<\/div>\n
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Sulle prime mi irrigidii. \u00abCazzo vuole questo?\u00bb.<\/div>\n
\u00abE chi minchia \u00e8?\u00bb<\/div>\n<\/div>\n
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Poi, per farla breve, mi accorsi progressivamente che aveva ragione su tutto.<\/div>\n
Ci misi mesi, anni, ad abituarmi alle sue correzioni che si facevano ogni giorno pi\u00f9 rade, fino a non essercene quasi pi\u00f9, ma diofa! Aveva davvero sacrosanta ragione su tutto!<\/div>\n
Ancora oggi, buona o cattiva che sia, la mia scrittura deve tutto alla pignoleria meticolosa e torquemadesca e intelligentissima di Giovanni Ruffa, unica persona al mondo che mi abbia preso per cos\u00ec tante volte a ceffoni, ostinatamente sminuendo e castrando ogni mia presunzione. Buona o cattiva che sia, la mia scrittura prima faceva davvero schifo. E adesso, buona o cattiva che sia, \u00e8 migliorata solo grazie a quello stronzo l\u00ec. Al quale devo francamente parecchio se non tutto.<\/div>\n
Sembrerebbe una sega di poco conto, per un barista quale sono, ma considerate che per dieci anni ci ho campato su quel che scrivevo. Da qui l\u2019importanza di essermi imbattuto in qualcuno, UNICO, che mi ha davvero insegnato qualcosa. A suon di ceffoni. Metaforici, certo, ma non per questo meno dolorosi.<\/div>\n
Auguro a ciascuno di voi, qualsiasi sia il vostro sogno, d\u2019imbattervi in un maestro della grandezza di Giovanni Ruffa: che ve lo tagliuzzi, il vostro sogno, che ve lo smonti, che lo percuota, che lo schiaffeggi, che lo prenda a pugni. Quel che resta, se qualcosa resta, \u00e8 il nocciolo del vostro sogno. Quello che ha senso coltivare.<\/div>\n
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\"\"<\/a>Poi, da l\u00ec in avanti, sar\u00e0 soltanto questione di culo.<\/div>\n<\/div>\n
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Ma eccoci a San Marzano Oliveto.<\/div>\n
A suon di ceffoni, e ceffoni, e ceffoni, e superato il pregiudizio della mia provenienza democristiana \u2013 essendo lui duro e puro, meraviglioso e divertentissimo odiatore di borghesia e banalit\u00e0, proto-brigatista in pectore, ma troppo colto e saggio per buttarsi via cos\u00ec \u2013 diventammo amici.<\/div>\n
E prendemmo a sbronzarci la notte insieme, sbrodolando cattiverie assortite sul mondo.<\/div>\n
Crogiolandoci in snobismi vertiginosi, a loro modo indimenticabili, che ne ho nostalgia come di nient\u2019altro, ch\u00e9 per fortuna non esistevano i social, al tempo, altrimenti sarei tornato a casa alticcio picchiettando sulla tastiera estremismi irricevibili.<\/div>\n
Probabilmente scrivendo cose del tipo: \u00abid36 jjets k%\u00e9vb ffasso, no? StRRonzu che nonnn seTie ALRTO!\u00bb<\/div>\n<\/div>\n
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E ci si arrampicava spesso da Bardon, San Marzano Oliveto, Regione Valle Asinari, Astigiano estremo o Monferrato, boh?, approdo sicuro, baricentro di mondo contadino non stereotipato, coccolati dalle sue carni sudate disposte tronfie e arroganti sul carrello, stropicciandoci gli occhi e poi seducendo le papille con i suoi agnolotti quadrati monferrini, e sbavando estasiati sulla sua monumentale carta dei vini.<\/div>\n
Talvolta a spese nostre, perch\u00e9 ahim\u00e8, talvolta accadeva ci toccasse addirittura pagare.<\/div>\n
Fortunamente non spesso.<\/div>\n
E talvolta individuandolo come sede di strategiche riunioni di lavoro, dunque beneficiando di rimborso aziendale.<\/div>\n
Quelle volte in cui ci si avventurava, sulla carta dei vini, oltre alla pagina 26, e si dischiudevano le porte dei Barbareschi, dei Baroli, dei francesi, dei californiani e degli spagnoli.<\/div>\n
Che indimenticabile goliardica sboronata quella volta che ci concedemmo, per celebrare non ricordo quale uscita editoriale, un Vega Sicilia antichissimo, che a dispetto del nome \u00e8 vino spagnolo. E per giustificare la nota spesa ritenemmo obbligatorio argomentare, per almeno venti minuti, la nostra devozione alla pittura ispanica del Settecento, la nostra conoscenza del codice etico delle corride andaluse, e tutto quel che sapevamo \u2013 e quel che non sapevamo lo inventammo \u2013 sulla Ribera del Duero, dove quel vino aveva cominciato il suo viaggio che si sarebbe concluso, poi, sulla nostra tavola a San Marzano Oliveto. Per la miseria di qualche centinaio di euro, sganciati previa esibizione di ricevuta, dall\u2019amministrazione di Slow Food. All’epoca, assai pi\u00f9 di manica larga di quel che mi dicono oggi.<\/div>\n<\/div>\n
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E comunque oggi in provincia di Cuneo i ristoranti erano chiusi, come noi, e nell\u2019Astigiano ovviamente no.<\/div>\n
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Dunque, visto che da domani non si far\u00e0 altro che lavorare, ci si \u00e8 concessi un primo (nonch\u00e9 ultimo) pranzo\u00a0da Bardon.<\/p>\n<\/div>\n

Come ai vecchi tempi.<\/div>\n
Erano quindici anni che non tornavo qui.<\/div>\n
Eravamo io ed Enrico, del Caff\u00e8 Boglione di Bra, e Marco Maunero\u00a0e Fabrizio Rochas\u00a0di StaBr\u00e4u Birra.<\/div>\n
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Visto che siamo andati per le lunghe, mi accontento di due piccole annotazioni in merito alla fantastica giornata che \u00e8 stata. Anzi tre.<\/div>\n
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1) La cucina di Bardon: mamma mia! Sia lodato Giovanni Ruffa per avermela fatta scoprire, ma come si fa a raccontarla? Non venivo qui da tre lustri e l\u2019ho ritrovata tale e quale ad allora. Senza fronzoli, senza seghe, senza inquietudini, FEDELE ALLA LINEA. Cristo quanto mancano, al Piemonte, professionalit\u00e0 cos\u00ec rigorose e scevre di screziature o di compromessi. Osti che non se la fanno sotto mentre il mondo intorno s\u2019affaccenda a incipriarsi di contemporaneit\u00e0 posticcia. Osti saldi. Marmorei. Scialuppe di salvataggio mentre tutto intorno s\u2019agghinda di vacuit\u00e0 e cos\u00ec ben conciato, sprofonda.<\/div>\n
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2) La carta dei vini, dicevamo. Monumentale. Enciclopedica. Mille referenze e pi\u00f9.<\/div>\n
Vuoi che non peschiamo, non conoscendola come il 90% di ci\u00f2 che vi troviamo snocciolato per pagine e pagine, come seconda bottiglia, una Barbera d\u2019Asti Superiore di Foglino del 2015? Vuoi che fra mille produttori presenti in carta, Bardon ci dica: \u00abFoglino? \u00e8 di l\u00e0 a mangiare. Ve lo presento\u00bb.<\/div>\n
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Quante probabilit\u00e0 c\u2019erano che pescassimo un produttore presente in sala?<\/div>\n
Una su mille, appunto.<\/div>\n
E Foglino arriva.<\/div>\n
Persona bellissima.<\/div>\n
Per farsi perdonare del disturbo, si fa per dire, ci offre subito un\u2019altra sua bottiglia, un Pinot Noir del 2014 che se ti bendi gli occhi non sai pi\u00f9 dove sei, procedi a tentoni, annaspi, e per andare sul sicuro dici \u201cBarbaresco\u201d perch\u00e9 non pu\u00f2 essere altrimenti. E invece \u00e8 un Pinot Noir nizzardo, benemerito e benedetto buco di culo del mondo \u2013 per parafrasare le parole del produttore \u2013 dove esplodono, germogliando orgogliose, meraviglie.<\/div>\n
Hai nei bicchieri, oltre ai vini di prima, quei due vertiginosi stupori di Foglino: il Pinot Noir che ti accarezza come un gatto smaliziato e la Barbera che ti tira pugni come Muhammad Ali, sempre danzando, fra un pugno e l\u2019altro, come una farfalla.<\/div>\n
Sei pi\u00f9 frastornato dalla dolcezza del Pinot Nero che non dalla prepotenza della Barbera, e sei pi\u00f9 accarezzato dagli spigoli muscolosi della Barbera che non dalle prudenti e aggraziate smancerie del Pinot, tutto ti piace al punto di non saper scegliere cosa ti piace di pi\u00f9, ma non finisce qui.<\/div>\n
\u00abDi dove siete voi?\u00bb<\/div>\n
Di Bra.<\/div>\n
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\u00abAh! Bra! Ho fatto una serata a Bra qualche anno fa che ricordo poco. In una sala interrata. C\u2019era il mio amico<\/p>\n

Pony Montana<\/div>\n

che metteva i dischi al Caffe Boglione. Chiss\u00e0 quando potremo rifare serate cos\u00ec?\u00bb<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n

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Ah, s\u00ec? Al Boglione? Pony?<\/p>\n

Feel Good Productions? Alla consolle?<\/div>\n<\/div>\n
Probabile, molto probabile che ci fossimo anche noi\u2026<\/div>\n
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\u00abDevo scappare. Venitemi a trovare in cantina. Intanto assaggiate questo gin che facciamo.\u00bb<\/div>\n
Sia mai che rifiutiamo un regalo.<\/div>\n
Glu, glu, glu, anche il gin se ne va gi\u00f9.<\/div>\n
Ennesima propaggine, strepitosa, di un pranzo monumentale, dove non \u00e8 mancato a chiosare il tutto, anche un Rhum JM Agricole della Martinica.<\/div>\n<\/div>\n
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3) Sulla strada del ritorno avevamo un compito.<\/div>\n
Ce l\u2019eravamo appuntati.\u00a0\u00abNon dimenticare\u00bb.<\/div>\n
Fermarci da Eataly a Cinzano per comprare dei super stra-fighi Hot Dog che non ci erano stati consegnati per tempo, giacch\u00e9 domani si riapre. Parliamo ovviamente di necessit\u00e0 di StaBrau.<\/div>\n
Io non so cosa avvenga a Eataly di solito, in qualsiasi altro pomeriggio, ma oggi, mercoled\u00ec, 28 febbraio, sembrava una scenografia di un film distopico che preveda, \u00e7a va sans dire, la dissoluzione dell’umanit\u00e0. Le righe bianche del parcheggio, disposte a squame, vuote, ingigantivano il senso d\u2019estraneit\u00e0. La strada era poco pi\u00f9 in l\u00e0, ma qui, di colpo, tutto taceva. Immobile. Anche l\u2019aria tratteneva il respiro. Il pavido sole che non s\u2019azzardava a scostare il panneggio di nuvole in ogni angolo di Piemonte, qui sembrava rivalersi di tutta la timidezza sfoggiata altrove: restava pallido, quasi algido, ma su quel cemento spigato si prendeva la sua rivalsa. Arrivati noi, parcheggiati noi, aveva deciso di avercela con noi. Ci aveva nel mirino e non avrebbe avuto piet\u00e0.<\/div>\n<\/div>\n
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Sbaaaam! Per quanto pallido e timido e algido e spuntato, scesi dalla macchina dopo un pranzo cos\u00ec, il sole, lui, a picco sul cemento post-apocalittico, s\u2019\u00e8 ringalluzzito assai. S\u2019\u00e8 fatto tracotante, e bello, e forte, e s\u2019\u00e8 messo a fare il bullo, a spiaccicarci a terra, a martellarci sul cranio, a spalmarci sul grigio come se fosse un cazzuto sole equatoriale che fa dispetti a derelitti a zonzo nel deserto.<\/div>\n
Invece faceva freddino, eravamo a Cinzano, nel parcheggio di Eataly, e qualsiasi cosa avesse deciso di fare, il sole, non avremmo avuto la forza di opporci.<\/div>\n
Mica c\u2019era stato, lui, a pranzo da Bardon!<\/div>\n<\/div>\n
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Dunque.<\/div>\n
Scendiamo in quattro.<\/div>\n
Mascherine-muniti.<\/div>\n
Andatura dignitosa, pur avendone sfoggiate di migliori.<\/div>\n
Entriamo in fila indiana, opportunamente distanziati.<\/div>\n<\/div>\n
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La cassiera, unico cuore che batte nel giro di chilometri, evidentemente ingaggiata come installazione artistica, come omaggio a Duchamp o esperimento comportamentale, appare disabituata al contatto con altri umani, come non ne vedesse da decenni, e abbozza un \u201cbuongiorno\u00bb al primo di noi.<\/div>\n
Uno, avr\u00e0 pensato lei. \u00abMi assomiglia. Metti che appartenga alla razza umana anche lui. Dunque non sono l\u2019ultima rimasta sulla faccia della terra\u00bb.<\/div>\n
E poi due, \u00abbuongiorno\u00bb.<\/div>\n
E poi tre, \u00abbuongiorno\u00bb.<\/div>\n
E poi quattro, ma il quarto \u00e8 Maunero, e lei non fa in tempo a dire \u00abbuongiorno\u00bb, perch\u00e9 s’intuisce che non aveva mai contato quattro persone di fila, tutte insieme, a stipare quello spazio che di colpo si rattrappisce, si stringe, s\u2019inquieta: francamente non so cosa accada in altri pomeriggi, quanta gente entri, quanti lo frequentino, ma tutto concorre a pensare, forse a torto, che quattro persone, tutte insieme, questo posto non le veda da tempo.<\/div>\n
Forse, complice, la pandemia. Ci sta.<\/div>\n<\/div>\n
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Ma intanto si era a Maunero. Che entra per ultimo.<\/div>\n
Lei non fa in tempo a dire \u00abbuongiorno\u00bb che lui dice, chiss\u00e0 perch\u00e9, \u00abgrazie\u00bb.<\/div>\n
Mi sforzo di non guardarla, la cassiera, per non inquietarla oltre.<\/div>\n<\/div>\n
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Intanto io, secondo della fila, sono gi\u00e0 in coda davanti alla porta del bagno occupata dal primo della fila, Enrico, e mi angoscio per lei.<\/div>\n
Abbiamo bevuto un po\u2019, dunque i pensieri sono obbligatoriamente sul crinale della paranoia.<\/div>\n
Dunque penso, nell\u2019ordine:<\/div>\n
– avr\u00e0 un manuale al quale attenersi, che al punto 6 specifica che nel caso entrino pi\u00f9 di tre persone deve pigiare un bottone che attivi un allarme? o l\u2019autodistruzione?<\/div>\n
– metti che la situazione, di base, per quanto anomala, non presenti crismi di criticit\u00e0 e non sia annoverata dal manuale, ma se entriamo in quattro e due paiono interessati solo al bagno, non sar\u00e0 che lei ha ragione a spaventarsi?<\/div>\n
– con che faccia usciamo, fra tre minuti, di nuovo in fila indiana, in quattro, con tre confezioni di hot-dog?<\/div>\n
– smettila di attendere nervosamente, saltellando come un neofita appena cacciato da una scuola di tip-tap, di fronte alla porta di un bagno occupato da Enrico e comincia a gironzolare fingendoti interessato a coltelli, scolapasta e grattugie per non inquietare ulteriormente la cassiera.<\/div>\n
– oh! no! s\u2019\u00e8 messo in coda dietro di me anche Fabrizio. Fossi nella cassiera chiamerei i carabinieri. Quattro clienti. Probabilmente i primi quattro clienti da tempo. Quattro clienti tutti insieme, in un vuoto \u2013 come descriverlo? vale tutto: gracchiante? afono? umido? inutile? porpora? \u2013 cos\u00ec straziante, che nessuno a questo punto si stupirebbe se la luna, destabilizzata dall\u2019eccezionalit\u00e0 dell\u2019evento, smettesse di obbedire ai compiti che le sono stati assegnati nella notte dei tempi e, stufa di orbitaci intorno, se ne andasse finalmente a spasso per i fatti suoi, a indagare la vastit\u00e0 probabilmente buia dell\u2019universo. Scardinando quel millenario equilibrio dell\u2019asse terrestre che sulla sua disciplina contava, e su quelle ossessive \u201cvasche\u201d in tondo si fondava. E tutto da l\u00ec in poi sarebbe andato a puttane, fra terremoti e inondazioni, solo perch\u00e9 quattro clienti erano incautamente entrati tutti insieme, da Eataly a Cinzano, un mercoled\u00ec pomeriggio d\u2019aprile.<\/div>\n<\/div>\n
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Quattro.<\/div>\n
Uno dei quali ciondola fra le corsie (a cercare hot-dog ma lei, poverina di una cassiera, non lo sa), uno \u00e8 in bagno, e gli altri due sono in coda davanti al medesimo.<\/div>\n<\/div>\n
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A \u2018sto punto \u2013 mi son detto \u2013 la pip\u00ec te la tieni, ti levi di qui e, davvero, t\u2019appassioni ai coltelli di ceramica. Ti sforzi di tranquillizzarla, mostrandoti interessato a quelle lame bianche e nere.<\/div>\n
Fingiti un cliente a modo e per bene.<\/div>\n
E nel caso, semmai, compra un coltello.<\/div>\n
Mi sposto l\u00ec.<\/div>\n
Le guardo, le lame, come un collezionista nerd.<\/div>\n
In realt\u00e0 non le vedo.<\/div>\n
Nella mia testa scimmie appollaiate su enormi gomme di trattori appese a una quercia, cos\u00ec pesanti che il vento che spira leggero non le scuote, in una sterminata e desolata landa del Nebraska, o del South Dakota, o del Missouri, vengono minuziosamente spulciate da altre scimmie. L\u2019immagine appare silenziosa, ovattata, in HDR, con un milione di pixel \u2013 alta risoluzione \u00e8 dir poco \u2013 poi via via si condisce di suoni. E pi\u00f9 diventa acustica, pi\u00f9 s\u2019annacqua la definizione visiva. S\u2019acquerella, diluisce, poi svanisce in un patetico verde e blu. Ma il suono adesso ne restituisce l\u2019ineluttabilit\u00e0 molto pi\u00f9 dell\u2019immagine. Fisso coltelli di ceramica bianchi e neri ma \u00e8 come se non ci fossero. Anzi, non ci sono proprio. Non ci sono pi\u00f9. Davanti alla fissit\u00e0 vacua dei miei occhi c\u2019\u00e8 questo panno spennellato di toni pastello verdi e blu, e i versi delle scimmie occupano ogni interstizio dei sensi che sono sopravvissuti al pranzo da Bardon. E non \u00e8 mica qualcosa di sgraziato: \u00e8 uno spartito interpretato con rigore. C\u2019\u00e8 lei, la scimmia spulciata, con i suoi \u201cuh! uh! uh!\u201d goduti. Che non so se spontaneamente o con sforzo emulativo, assomigliano ogni secondo di pi\u00f9 a Frau Blucher in “Frankenstein Junior\u201d. E poi c\u2019\u00e8 quell\u2019altra, la scimmia che la spulcia, e ne percepisco l\u2019impegno secchione. Anche lei fa \u201cuh! uh! uh!\u201d, ma sembra il companatico sonoro, che erompe da una sterminata orchestra agghindata di gorgiere rosse, che accompagna la proiezione in un piccolo teatro gozzaniano, di \u201cTempi moderni\u201d di Charlie Chaplin.<\/div>\n<\/div>\n
\n
Mi risveglia da questi deliri Enrico, che mi tocca la spalla scuotendo la testa: \u00abse cerchi un coltello buono, prendi quello l\u00e0\u00bb.<\/div>\n<\/div>\n
\n
No, dai, usciamo.<\/div>\n
Affrontiamo questa gogna della processione inversa.<\/div>\n
Uno, due, tre, quattro uomini barbuti e panciuti, scevri di qualsivoglia bellezza, ciondolanti, tutti a mani vuote tranne il primo: quello con un pacchetto di cinque o sei w\u00fcrstel in mano.<\/div>\n<\/div>\n
\n
Fuori, all\u2019aria aperta, il mio pensiero va alla ragazza alla cassa. Che spero abbia smesso d\u2019aver paura.<\/div>\n
Me l\u2019immagino fare un respiro profondo.<\/div>\n
Poi un altro.<\/div>\n
Concedersi qualche minuto per riappropriarsi di cuore, polmoni, nervi, fegato, valvole cardiache.<\/div>\n<\/div>\n
\n
Dopo dieci minuti, complice il vuoto che ha ripreso ad avvolgerla e ad accudirla com\u2019\u00e8 sempre avvenuto, finalmente pacificata, ha un sussulto, quasi una stizza.<\/div>\n<\/div>\n
\n
\u00abScema che sono. Avessi scattato una foto a quei quattro clienti, qui, tutti insieme, contemporaneamente, in un pomeriggio di fine aprile, sarebbe stata la volta buona che su Instagram avrei fatto almeno duecento like\u00bb.<\/div>\n<\/div>\n
\n
E invece no. Manco quello, poverina.<\/div>\n
Ma che indimenticabile pranzo da Bardon!<\/div>\n<\/div>\n
<\/div>\n
<\/div>\n
<\/div>\n
<\/div>\n
<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Nel \u201994\/\u201895 o gi\u00f9 di l\u00ec, con sul groppone almeno un centinaio di articoli \u2013 la maggior parte dei quali orribili, gli altri soltanto spocchiosi \u2013 su Il Nuovo Braidese, che al tempo era percepito, non del tutto a torto, come settimanale cittadino di simpatie destroidi, colui che apprezzava di pi\u00f9 la mia scrittura era …<\/p>\n","protected":false},"author":919862,"featured_media":45257,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":"","_links_to":"","_links_to_target":""},"categories":[168,72,41,1],"tags":[],"class_list":["post-45256","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-enonotizie","category-in-evidenza","category-news","category-parliamo-di"],"acf":[],"yoast_head":"\nTutte le meravigliose cose che sono accadute oggi a San Marzano Oliveto, Valle Asinari, e le meno nobili cose occorse a Eataly, in quel di Cinzano - 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