{"id":24361,"date":"2016-03-03T11:09:46","date_gmt":"2016-03-03T10:09:46","guid":{"rendered":"https:\/\/www.slowfood.it\/slowine\/?p=24361"},"modified":"2016-03-04T10:11:02","modified_gmt":"2016-03-04T09:11:02","slug":"24361-2","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.slowfood.it\/slowine\/24361-2\/","title":{"rendered":"Saint Vincent 2016 in Borgogna. Nella terra dei grandi vini, affascinati da un bicchierino di Ratafi\u00e0"},"content":{"rendered":"

\"20160122_103132\"<\/a>Sono davvero molte le cose che mi attraggono verso la Borgogna e che da pi\u00f9 di vent\u2019anni finiscono inesorabilmente per farmi impigliare in questa rete. Risulta ormai difficile dire quello che vado cercando qui. L\u2019eleganza, la classicit\u00e0, il mare infinito di queste vigne, la vertigine della tradizione. Ovviamente la religione del pinot nero, certo, per non dire dello chardonnay (che poi da queste parti sono semplicemente il<\/em> vino), ma non di meno la trama fratturata dei calcari, meravigliosa, che emerge dai bordi delle \u201ccombes\u201d, e che mi richiama quella, pi\u00f9 colorata e appariscente, del tetto dell\u2019Hospices a Beaune.<\/p>\n

Poi c\u2019\u00e8 la gente. Ci sono i vignaioli di Borgogna, protagonisti assoluti dell\u2019enologia mondiale, che maneggiano molto spesso bottiglie commoventi (in tanti casi anche nel prezzo). Grazie all\u2019amico fraterno Federico Staderini, il mio Virgilio<\/em>, riusc\u00ec nel 2003 a coronare il sogno di conoscere il grande maestro Henri Jayer ad uno dei \u201crencontres\u201d organizzati in suo onore e a cui partecipava (e partecipa) da sempre la bravissima Elisabetta Fagiuoli di Montenidoli.<\/p>\n

Indescrivibili le emozioni, ricordo per tutte che un pomeriggio (\u201cuno\u201d <\/em>per modo di dire, era il 13 di marzo<\/em>) andammo alla cantina di Philippe Charlopin, a sentire in anteprima l\u2019interminabile sequela dei grand cru del 2001, muovendosi sul suo gigantesco fuoristrada. Accanto a lui Leonard Zind-Humbrecht, l\u2019alsaziano, mentre dietro, modestamente, io me ne stavo tra Henri Jayer e Aubert de Villaine. Tornato a casa, nel mio piccolo bar tra i monti dell\u2019Appennino, a chi avrei potuto spiegarlo? Che stavo, come dire, tra Pel\u00e9, Di Stefano e Maradona?<\/p>\n

\"IMG-20160122-WA0005\"<\/a>Ma proprio la cosa che allora cominciavo a capire, invece, era di tutt\u2019altro segno. E cio\u00e8 che a tutto quello sfavillare di vini (aprimmo di tutto in quei tre giorni, compresi un Roman\u00e9e St-Vivant del \u201999 e un Cros Parantoux del \u201898) non corrispondeva il protagonismo di coloro che per me erano miti viventi. Il mito che emergeva, invece, e come tale quasi venerato, quello si, come in una continua rivelazione, era quello della vigna. O meglio di quella precisa, irripetibile, vigna. Loro, i grandi personaggi, si limitavano ad officiare quel solenne rito laico vivendo il tutto sottotraccia o, come pi\u00f9 efficacemente usano dire gli anglosassoni, in un perfetto understatement<\/em>.<\/p>\n

Le fortune, che pure continuavano e continuano ad accumulare, paiono non scalfire questo modo di essere. Il grande ventre della C\u00f4te assorbe tutto questo senza turbamenti. Era gi\u00e0 cos\u00ec, un tempo, e rester\u00e0 cos\u00ec nei giorni a venire. Cadranno uomini e cose, tutto andr\u00e0 stratificandosi in questa meravigliosa, infinita tradizione e rester\u00e0, sola, la vigna.<\/p>\n

\"20160122_112228\"<\/a>Quest\u2019anno, con Federico, siamo tornati quass\u00f9 capitando per caso (ma esistono, i casi<\/em> intendo dire, nella vita?) in un\u00a0momento particolare. La mattina del 22 gennaio, di buon\u2019ora, lasciamo l\u2019automobile poco fuori da Vosne, la vera perla della C\u00f4te. La giornata \u00e8 freddissima, a terra una micidiale velatura di ghiaccio (il \u201cverreglace\u201d), ci fa pattinare lungo la Rue de Grands Crus. Andiamo in pellegrinaggio verso i nostri posti, i soliti. La Tache, dopo Les Gaudichots, poi ancora la Grande Rue, la Roman\u00e9e-Conti, il Richebourg e rimiriamo, da sotto, il Cros Parantoux che fu di Henri.<\/p>\n

La nebbia, congelata, ha cristallizzato le viti in un continuo ricamo, in un finissimo merletto di ghiaccio. Sotto la croce della Roman\u00e9e-Conti, come in qualunque momento di ogni stagione, c\u2019\u00e8 sempre qualcuno arrivato da chiss\u00e0 dove. Rientriamo verso il villaggio che fa davvero freddo. Una signora, semplice e cordiale, ci saluta e le pare naturale invitarci verso una specie di festa, ma non capiamo bene dove. Sulla piazza della chiesa, mentre il prete esce col sacrestano e con il paramento rosso sottobraccio, realizziamo che oggi \u00e8 il giorno di Saint Vincent, che sarebbe riduttivo indicare come il patrono dei vignaioli, e di li a poco capiremo il perch\u00e9.<\/p>\n

La gente si indirizza dentro un cortile mentre restano indietro, con noi, altre due persone e realizzo che una di queste \u00e8 il proprietario della vigna pi\u00f9 famosa al mondo. Cappello, sciarpa grigia, giubbotto di campagna in stoffa verde, pantaloni e scarpe demod\u00e9 (poteva essere vestito cos\u00ec anche nel 1966, e questo pensiero mi entusiasma). Gli stringo, spontaneamente, la mano, e non certo per quello che possiede. Ma non \u00e8 lui la star dentro il cortile e sotto il tendone bianco che ci ospita. Qui ora \u00e8 pieno di vignaioli (salutiamo Bruno Clavelier che abbiamo visitato la sera precedente), di gente comune, di zie<\/em> (come le chiama Federico) che magari con l\u2019affitto dei duemila metri di un premier cru, ereditati dal babbo, invecchiano serene, senza problemi di soldi.<\/p>\n

\"20160122_111840\"<\/a>Poi, soprattutto, c\u2019\u00e8 la statua in legno di Saint Vincent, un giovane semplice, dall\u2019aria dimessa malgrado la veste bianca e d\u2019oro. Pi\u00f9 di un santo ha l\u2019aspetto di un umile potatore, ma di Vosne-Roman\u00e9e (il cui gonfalone troneggia dietro la statua) perch\u00e9, in terra di cru, ogni villaggio ha il suo Saint Vincent che porta in spalla in devota processione. Siamo solo noi due, estranei, finiti qui dall\u2019altrove. Questa non \u00e8 una cosa per turisti, qui sta andando in scena la Borgogna profonda.<\/p>\n

Sulle tovaglie bianche e rosse compaiono cesti con dolci di ogni sorta, biscotti, ciambelle, roba che ognuno ha portato da casa. Da qualche parte saltano fuori preziosi, piccoli bicchieri. Sono per un semplice aligot\u00e9, qualche cremant e per uno straordinario, elegantissimo, ratafi\u00e0, dal colore rosa brillante. Un bicchierino sublime, il cui fascino, per me, proveniva dalla poesia di Paolo Conte. Ritorno indietro di quarant\u2019anni, quando da bambino, al paese dei nonni boscaioli tra le foreste del Casentino a settecento metri di quota, si festeggiavano i Santi Vito e Modesto.<\/p>\n

Quel sentore di casa, di tradizione, quel bel sapore (diciamolo pure) di stantio, lo avevo quasi dimenticato. Come l\u2019umanit\u00e0, propria di questa gente che ti saluta col sorriso dell\u2019anima. Faccio ora due parole con Aubert de Villaine, gli ricordo di quando l\u2019ho conosciuto e di quanto abbia rappresentato per me tutta quella roba li. Gli chiedo dell\u2019ultima vendemmia, del clima e poi non \u00e8 il caso di andare oltre. Federico si \u00e8 perso tra le zie, Aubert si mischia, semplice patriarca, tra i suoi, quelli di sempre. Protagonismo che soccombe con naturalezza al fluire della vita che soverchia.<\/p>\n

Dobbiamo andare e ci incamminiamo dietro una famigliola, lungo una stretta via del borgo. Il bimbo d\u00e0 la mano alla madre e alla nonna. Il nonno \u00e8 appena pi\u00f9 discosto, in mano gli ondeggia un cestino di vimini con i pochi biscotti rimasti. Al collo porta un foulard blu e giallo, lo stesso che ghermisce il nipote, del quale va palesemente fiero. Il quadro \u00e8 sublime, il pudore mi consiglia di non fermarlo in un fotogramma.<\/p>\n

Finch\u00e9 resterai cos\u00ec, Borgogna, non mancher\u00f2 di bere ancora mille volte alla tua fonte.<\/p>\n

 <\/p>\n

Vincenzo Tommasi<\/strong> \u00e8 un vignaiolo. La sua azienda si chiama Podere della Civettaja, si trova in Casentino, sull’Appennino toscano. La sua passione \u00e8 il pinot nero.<\/em><\/p>\n

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